Прямо в сердце

Как в глубокий омут, зажмурив глаза от предвкушения, я окунулась в толпу. На фестиваль «Сердце Евразии», что раскинулся в естественном амфитеатре под Конгресс-холлом, опустились теплые сумерки. Они начали сглаживать углы и пробуждать в зрителях творцов своего танца. На сцене колдовали бабушки из группы «Иван Купала», прихотливые народные ритмы заставляли двигаться нестандартно, гибко, вспоминая паттерны из прошлого.

Вот студентки, привыкшие отрываться на дискотеках с простым битом, в узеньких джинсах и широких футболках. Они по привычке переминают ноги, а руками плетут кружево, смеются, подыгрывают друг другу и срываются в бешеный хоровод. Хоровод увлекает и меня, я бегу в его ритме, за левую руку меня держит шестилетняя Риана, дочь подруги, за правую — смешной бородач в футболке с комиксами. Во встречном хороводе нам навстречу танцуют мамы с детьми, бабушки и улыбающийся лысый мужик, гламурные девушки в длинных платьях, прыщавые школьники и даже иностранцы.

Песня заканчивается, я выкарабкиваюсь из хоровода и продолжаю свою исследовательскую вылазку, прохожу с широко распахнутыми глазами мимо газона, где под пледом прячутся парочки с термосами чая. А вот и мои знакомые, они угощают меня травяным настоем, мы что-то кричим друг другу в уши и хохочем. Велосипедисты, как нахохлившиеся орлы, бросили в траву своих коней и притопывают в ритм. Как разогретые молекулы газа шныряют туда-сюда хаотичные дошколята, от трех до семи лет, кто-то в маминой кофте, кто-то с развязанными шнурками, они то начинают забавно махать руками и прыгать в такт музыке, то устраивают догонялки, то рыдают, расшибив коленку об асфальт. Их родителей тоже легко заметить, они сидят с вытянутыми шеями, как цапли, выглядывают своих отпрысков и пытаются то вручить им бутерброды, то сделать ценное замечание о том, что убегать далеко нельзя.

Этих блондинок нельзя не заметить — старшей, наверное, лет семь, а младшей пять, они танцуют лучше всех, то вместе, то порознь. Хочется остановиться и любоваться их чувством ритма и фантазии. Вот они превращаются в птиц, вот кружатся, как снежинки, вот прыгают, как зайчата. Неподалеку в своем шаманском танце ушел в верхний мир мужчина средних лет, движения его размашисты, плавно перетекает он из одного положения в другое, он раскидывает руки над головой. Когда я наблюдаю такое, для меня исчезают критерии красоты танца. Любое движение хорошо, когда оно свободно. Этот мужчина так искренен в своих взмахах, в своем слиянии с музыкой, что можно в него влюбиться.

И я ныряю глубже, пробираясь еще ближе к сцене. После того, как стемнело, на скамейках стало пусто, ушли пенсионеры, пришли пионеры. Они беснуются у сцены, воздев руки к небу, сияют в лучах прожекторов, на лицах счастье. Пахнет дождем, потом, парфюмом и пылью, которую носит ветер, то проливая капли дождя, то переставая. Запаха перегара нет, даже табаком не тянет. Все курят в специальном месте, а уходя с газона, уносят с собой мусор. По краям толпы собираются любители качественного звука, тут он окутывает плотным облаком, басы колышут тела, то подбрасывая всех вместе вверх, то опуская. Это вышли молдаване Zdob si Zdub. Перед ними на «пятерочку» отработала свою программу уфимская группа «Аргамак».

Переглядываясь и смеясь, танцевали под башкирские мелодии хипстеры, лениво притоптывая и помахивая полами кардиганов. Вспоминали родные напевы уфимцы в третьем поколении, и откуда-то всплывали у женщин лебединая грация рук и молодецкая удаль у юношей. Среди малышни, больше напоминающей цыпляток, появилась мама-курочка. Крупная женщина забралась в середину детского танцпола и пытается собрать из них импровизированный ансамбль. Получается плохо, но, похоже, все довольны.

Я вторгаюсь в самую гущу толпы и, как нитка, прошиваю ее слева направо, я смотрю на лица и вижу радость, я вижу, как светятся глаза, как подпевают губы, как лучатся щеки улыбками, как в тени ямочек прячутся смешинки. Смещая фокус, я то отдаляюсь, то приближаюсь к людям, кричу «Привет!», обнимаюсь, я начинаю сливаться с этим своим любимым городом, с любимыми друзьями, я танцую с близняшками, смешно размахивая руками, а потом мы с парнями крутим в воздухе волосами, как на рок-концерте, потом с девчонками выдаем кренделя коленками и стопами, подражая ирландцам. Пробегаю мимо, и меня увлекает в танец четырехлетний Арслан, сын подруги, которого я до этого видела только на фотках. Мой крошечный кавалер не знает устали, и мы прыгаем с ним, как мячики, и смеемся.

Уфа, мой прекрасный город, поворачивается ко мне пока незнакомой гранью летнего фестиваля, и я сразу же влюбляюсь в него снова. «Завтра на этом же месте?» — спрашиваем мы друг друга, и расходимся, держась за руки, бродить по теплым улицам, пить кофе, оседать в полуночных кафе, смотреть, как мотыльки порхают в свете фонарей. И лето, широкое, раздольное и долгожданное, прокрадывается за нашими спинами и распахивает для нас свои объятья.