Чтоб строка не пустовала...

Поразила фраза в одном из комментариев, который оставил один из читателей «Колонки» в адрес одного из авторов: «А зачем нужны журналисты? Тоже, в общем-то, не нужны, так - чтоб строка не пустовала...» Я ее воспринял как обращенную ко мне.

Для чего и для кого произносим столько слов? Кому они нужны, наши слова, больше: нам, которые произносят их, или всем тем, к кому они обращены?

В интернет-сфере само слово «слово» поизносилось и утратило первоначальную (или изначальную) ценность. Либо оно остается сотрясением воздуха (когда произносишь), либо «много букав написано» (когда пишешь в блоге, твиттере либо в письме, которое отправляешь по «емельке»).

И вот, сдается мне, давно наступил или наступает момент истины для каждого, кто пишет или говорит. И этот называется молчание. И молчание это – золото. Ты стоишь с этим золотом, и тебя никто ни в чем не упрекнет. Удивленно взглянет, это да: чего молчишь? Но и на это недоумение ты не отвечаешь. Молчание даже глупца делает значительным.

Когда-то меня потрясла строка Льва Николаевича Толстого, прочитанная в одном из его дневников. Немного неправильная - такими полна проза великого старца, но полная прелести и нежности: «И, Боже мой, с каким наслаждением рисовало ее ему его воображение…»

Лев Николаевич был великодушным и мудрым творцом слов. Он заранее прощал наличие в великом русском языке наличие плохих, грязных слов: язык от этого страдает, но не портится - так соринки в роднике делают воду еще вкуснее.

У меня лично вызывает глухое и даже тупое раздражение тот мат и та грубость, которые льются бурным потоком со страниц интернет-форумов. Но, судя по всему, с этим ничего не поделаешь. Может, так оно лучше. Чем агрессию выражать кулаками.

Каюсь, грешен, могу сгоряча грубо кованое слово бросить. Потом жалею.

Но на подступах к политическим событиям вроде выборов и плебисцитов (кстати, давненько таковых не было, никому не интересно мнение людей, не интересен глас народа) или при удалении от них, мы обнаруживаем: митинговые страсти не утихают. И речи на них звучат такие, что спичку поднеси – загорится. Невольно начинаешь тревожиться и сознавать: а ведь слово может и бабахнуть. Да так, что мало не покажется. Тот самый случай, когда каждое лыко в строку. Да только вместо хороших лаптей наплетем Бог знает какую обувку.

Где он, где Булат Шалвович? Где Окуджава с его мягким голосом? Глухи мы к его предложению - давайте говорить друг другу комплименты, ведь это все любви счастливые моменты. Не время, не момент? Когда ж наступят?