Dolka Vita

Каждое утро я первым делом беру в руки нож. Любой, который попадется на глаза, зазубренных ножей, конечно, стараюсь избегать, но если уж судьба сует их в руки, не смею отказывать.

Итак, я беру нож и отрезаю кусочек лимона, стараясь это сделать таким образом, чтобы получилась половинка окружности. Кидаю его в кружку, сыплю туда пару ложек сахара, наливаю кипятка, заварки и потом долго и тревожно вглядываюсь в получившийся неоднородный раствор, который в скором времени мне придется поглотить с печеньками или бутербродами. Вглядываюсь, потому что понимаю, что каждый раз отрезаю совершенно разные куски. Разной формы, разного объёма и веса. Где-то больше цедры, где-то зернышки попадаются. Иногда в кружке плавает здоровенный монстр, его и мять ложкой не надо, чай уже потерял свой цвет от избытка лимонной кислоты.

Каждое утро я — такой же новый ломтик, брошенный в бурлящую разноцветными пузырями действительность. И каждое утро я совершенно новый, вернее, не новый, незачем себе льстить, а другой. А мир все тот же. Следовательно, возникает ежедневная перманентная архимедовская головная боль — какой объем полезного вещества занимаю я сегодня. Или вытесняю, что довольно-таки неприятно, если вдуматься.

Болтаюсь в этой самой действительности, с трудом сохраняясь от постоянного контакта с кипятком агрессивности, наполняющим камни, металл, пластик и одушевленные предметы (будем считать их людьми, так велят правила приличия). В основном дрейфую без определённой глобальной цели, стараясь дотянуть и дотянуться до близких хотя бы пару часов в день. Но иногда откуда-то сверху высовывается огромная чайная ложечка и начинает прижимать тебя к стенке бытия, пытаясь выдавить пару капель того, чем ты хоть немного ценен. Еще пару капель. Еще пару капель. Ты вот думаешь, что уже пуст и тебя, наконец-то, выкинут. Но нет, за ночь ты восстанавливаешься, даже желтый полумесяц кожурки блестит, как новенький. А ложечка-то уже притаилась за облаками и мечтательно выжидает, когда ты выйдешь из подъезда, гадина такая.

Да и подавляющее большинство — тоже ломтики лимона. Приглядываешься, ходишь вокруг — о, да, вот же умный, человечный, принципиальный, не сухарь, но критичный, открыт познанию, не зашорен сознанием — наш человек, в общем. Но как только немного надкусываешь — сразу морщишься. Приходится бежать к сахарнице потенциальной филантропии и немного посыпать эту дольку щепоткой снисходительности.

Этот текст не средневозрастное кризисное нытье, не о поиске места в жизни, не об окончательной идентификации собственного «Я». Этот текст про чай с лимоном, только и всего. Пожалуй, пора переходить на кофе.