Остров Крым

Пятый день мы в Крыму. Пятый день дышим целебным соленым воздухом, даем взору насладиться горами и Черным морем. Нечаянный отпуск.

Правда, на второй день небо нахмурилось, за острые вершины начали цепляться клочья темно-серой небесной ваты, а потом хлынуло. Сверху величаво плывут бурые грозовые тучи, понизу порывистый ветер прогоняет туманные облака. Ветер повсюду. Кувыркает по набережной коробки торговцев фруктами, срывает ценники в ларьках с ачмой, чурчхелой и крымскими винами, раздувает пожар в мангалах умудренных кавказским кулинарным опытом шашлычников. Маркизы кафе гудят: «Дооооооооождь», а под ними огромными розовыми воробьями хохлятся курортники, которых с пляжной гальки прогнал теплый жирный поток.

Чуть проглянуло солнце — лужи мгновенно просыхают, и девятый вал курортников снова обрушивается на полотенца и шезлонги близ прибоя. Скорее купаться — надо непременно успеть до следующей дождевой тучи! Высыпают на пляж зазывалы и торговцы, виртуозно лавируют меж тел, выкрикивают магические мантры: «Варееееная кукуруза, только з кипятку!», «Пааааааатрясающая новость — осталось всего два места на банан!», «Американский каток в Симеизе! Двадцать хривен за час ледяного удовольствия!»

Прыгаю за руль и кручу по серпантину, получая несказанное удовольствие от уникального крымского стерео — слева море, справа горы. Красота неописуемая, тянутся лозы виноградников, вдруг вместо них мелькает кипарисовая роща, дорога делает петлю мебиуса и выводит меня к прекрасному православному храму над Форосом. Со смотровой площадки невероятная панорама — над морем низкие тучи, сама вода не меньше чем пяти разных оттенков синего, а горы древние, как Мафусаил. Где-то справа памятная дача Горбачева, откуда суровые мужчины самолетом вывезли генсека и Раису Максимовну в Москву. В тот год летом я был тут, в Крыму, с мамой и отчимом. Учился нырять, прокатился на верблюде, много ходил пешком, выстаивал в очередях в столовых за порцией разваренных пельменей и навсегда запомнил запах Крыма. Запах детства.

Но это тогда, а сегодня обедаем в татарском кафе. Крымские татары — признанные здешние мастера кулинарии. Идеальный натюрморт — боржом, сочнейший бараний кебаб с курдючным послевкусием и гениальным гарниром из мелко порезанного с зеленью сладчайшего крымского лука, нежная долма и крепко заваренный крымский чай из горных трав. Стоит все сущие копейки, раза в четыре дешевле, чем я привык дома, и все невероятно свежо и вкусно. Впрочем, вкусно тут везде – тысячи ресторанов, кафе, баров, лоточников и коробейников на побережье с утра и до ночи жарят, тушат, шинкуют, запекают и вручают в руки туристов все хиты кухни народов СССР. Для тех, кто предпочитает органическую пищу, всегда под рукой фруктовые ряды — лопающиеся от спелости персики, янтарные абрикосы, экзотический для северян инжир прямо с ветки, медовые груши и невероятная черешня. Ум отъешь!

Проснулся засветло. Внизу на кухне повара уже гремят сковородами, но еще не начали жарить блины на завтрак отдыхающим, никакие посторонние ароматы и звуки не смешиваются еще с солью, йодом, горными травами и еще каким-то волшебством, из которых состоит здешний воздух. Воздух моего детства, который я потом не встречал ни на одном из пяти морей (плюс один океан), где бывал. Лежу и улыбаюсь!