День пожарника

Дело было, страшно сказать, почти сорок лет назад. Мне было где-то семь. Тогда тоже был май, как сейчас. Цвёл белым шиповник, дул порывистый ветер и в воздухе летали чёрно-жёлтые жуки. Мы, пацаны, называли их «пожарниками».

В тот день, с самого утра, я оказался в гостях у бабушки с дедушкой. Они жили в однокомнатной «хрущёвке», на улице Блюхера. Я часто тут бывал.

Перекусив, я отправился на улицу. Во дворе было пусто, все мои местные приятели куда-то подевались. В одиночестве я забрёл на огромную песочницу, находившуюся между клумбами в самой середине двора. У меня с собой было с десяток солдатиков. Я расставил их у одного края площадки, сам встал у другого и оттуда принялся расстреливать фигурки камнями.

Минут через двадцать ко мне присоединился незнакомый мальчишка, примерно моего же возраста. Через час солдатики нам надоели, и новый приятель предложил мне новую забаву.

У него с собой были спички.

Надо заметить, что спички в те времена были не чета нынешним. Они лежали в коробке из тонкой фанеры, их всегда было ровно сто, и горючего фосфора в них содержалось, думаю, в разы больше, чем сейчас.

Мы стали по очереди зажигать спички и бросать их на ветер. Спички не гасли и красиво улетали прочь, оставляя за собой длинный дымовой шлейф. Развлекаясь таким макаром, мы вскоре покинули песочницу, и вышли на асфальт по-прежнему совершенно пустого от людей двора.

Спички снова оказались в моих руках, я поджёг и бросил очередную. Спичка улетела и приземлилась прямёхонько под припаркованной у крайнего подъезда машиной, в пяти-шести метрах от нас. Это была салатного цвета «инвалидка» - микролитражка с мотоциклетным мотором, изготовленная на Запорожском заводе.

Под машиной, видно, что-то накапало – бензин или масло. И это что-то тут же вспыхнуло. Через секунду пламя охватило весь автомобильчик, а ещё через пару мгновений раздался взрыв.

Что было дальше, я не знаю, потому что мы с моим приятелем (кстати, я больше никогда его не видел) стремглав убежали кто куда. Я лично – домой, к бабушке. Наверное, я был в шоке. Но что именно я тогда чувствовал – сейчас уже не помню.

О том, что натворил, я рассказал родным только через пару дней. Слава Богу, тогда никто из людей не пострадал. И мои близкие меня не «сдали».

Остов сожжённой мною «инвалидки» несколько дней простоял во дворе. Потом его перетащили к голубятне, стоявшей на пустыре, за домом. Здесь «запорожец» и упокоился, постепенно зарастая татарником и полынью.

Такая вот история. В чём её философский подтекст, и какую роль она сыграла в моей последующей жизни, я не знаю. Какую-то, сыграла, наверняка.

А в вашей жизни подобное бывало?