Махаббат утларым, или Весна из академии искусств

Клянусь, хотел отмолчаться насчет весны. Ну, пришла и пришла. И слава Богу. Все, как всегда. Сырость. Грязь. Слезы. Сопли. Слюни. Сонливость. Авитаминоз.

А все же вот она, весна-красна! Сидит в маршрутке № 226 – «ДОК–Телецентр» у замерзшего окна. Водитель везет в автобусе редких в полдень пассажиров, жадно глотает стерлитамакский лимонад из бутылки и в зеркало под лобовым стеклом время от времени бросает взгляды на мою соседку.

А она, моя соседка в зимней кожаной воздушно-мохнатой шапке – потому как мороз еще по утрам и снег на обочинах и тротуарах – говорит-воркует что-то в телефон по-башкирски. И ее голос - как ласточки весенней щебетанье. Ты никогда не разгадаешь смысла. Да и не надо пытаться. И без всего этого ясно, о чем песня птицы. О весне. О радости жизни. О любви к ней, к жизни, и, очевидно, к своему собеседнику.

Разговор идет вполголоса, почти не слышен. Но интонации выдают девушку: влюблена. И точка. Она смеется. Из-под мохнатой шапки почти не слышен смех и не видно ее лица.

Я сижу в этом раздолбанном «ПАЗике». Мне пятьдесят пять лет. Все, что могло состояться, состоялось. Все, что утрачено, не вернуть, и не вернется. Есть дети, которые выросли и упорхнули, вьют свои гнезда далеко за тридевять земель, но, благодаренье Богу, в России. Помятый жизнью, а в некоторых местах даже ушибленный ею, я понимаю, что – весна не для меня и не про меня. Вон, даже название остановки вызывающее – «Юношеская библиотека». Я вижу в зеркале нахальные и жадные глаза водителя, который успевает видеть дорогу и разглядеть всех сидящих в салоне. А только почему-то волнует этот юный голос не моей собеседницы, в котором - и радость, и тревога с не полной уверенностью в своем счастье, и надежда.

Не надо и пытаться взглянуть на птицу. Это может получиться грубо, неловко и демонстративно. Это может нарушить весь безмятежный разговор счастливой вестницы весны.

И я только вижу рядом с ней огромный футляр, в который упакован загадочный для меня, невежды, музыкальный инструмент. На ее коленях - большой пакет с какими-то бумагами, сумку дамскую огромных размеров, с цепями, заклепками - что за дурацкая мода?! Она прижимает к уху своим плечиком сотовый телефон, при этом умудряется прямо перед собой в руках держать огромную полураскрытую книгу. Нет, не книгу - нотную тетрадь.

На желтой обложке - имя автора: Рустэм Яхин. Чуть ниже - название, начертанное такими же огромными, как сама книга, буквами: «Махаббат утларым».

И уже не обязательно читать - чуть поменьше шрифтом – перевод: «Огонь любви».

И без того понятно, какие мелодии записаны на семи проводах-линиях нотного стана, и какие песни звучат в сердце студентки. Очевидно, она учится в музыкальном училище или академии искусств. Это неважно. Главное, что пришла весна.