Однажды захолустный мэр, устав давить тугой диванчик, внес в список непреложных мер невинный желтый одуванчик.
Ночами темень во дворах, лежат дороги без починки, с водозабором дело швах, а он – про пестики-тычинки. На улицах машин поток, непробиваемые пробки, а он свое: «Скосить цветок!». Как «Расстрелять!» – приказ короткий.
Дурной начальник – словно дождь: зарядит и не перестанет. И как любой нормальный вождь, он лучший в городе ботаник.
«Цветок не только не красив, но стоит всем собраться с духом и дунуть – городской массив забит огнеопасным пухом! Невзрачный, лысый, словно х…р, стоит, качаясь еле-еле. Ну, прямо, как пенсионер!.. Да, кстати, тоже надоели…
Короче, сорняку – афронт! Пусть под косой ложатся стебли! Мы создадим народный фронт дикорастущему отребью! Их вседозволенности – нет! Их вездесущность – враг прогресса! Их желтый невозможный цвет – намек на лай продажной прессы! А под кампанию борьбы получим деньги, как и прежде!»...
О, желтый цвет моей судьбы! О белый пух моей надежды! Я также занесен в графу партикулярного реестра. Там все, чему у нас не место…
Да, кстати, я не про Уфу…